De Van Aert a Pogacar, a lo loco se vive mejor

TREMENDO VAN AERT

Roglic dice del belga que es mitad motor, mitad humano. También que está loco. Los genios lo son. Mayordomo extraordinario, socorrista y el mejor ayuda de cámara posible para sus líderes, su comportamiento en los adoquines, donde rescató a Vingegaard de una derrota absoluta, enmarca su capacidad para el trabajo en beneficio ajeno. Van Aert no concede tiempos muertos. Es competitivo al extremo. Un loco maravilloso que la emprendió a golpes en los Vosgos. Atacó con furia hasta que se largó. Solo Simmons y Fuglsang se juntaron con el Quijote belga. Van Aert se apresuró en una jornada que despertó alterada. Frenética a pesar de los 220 kilómetros. Metió el belga el Tour en el petate y se lo llevó a cuestas. Caminante no hay camino. El resto lo hace Van Aert, una tuneladora.

UNA NUEVA CARRERA

Por detrás tuvieron que aliarse varios equipos para desgastar al belga, cuyo ritmo de martillo pilón hizo desistir a Fuglsang. Simmons era un ecce homo en la rueda de Van Aert. El belga acabó con el norteamericano, que tampoco pudo sostenerse a su sombra. Solo contra el mundo. No le importó. Le estimula. De algún modo, Van Aert solo dio continuidad a su exhibición camino de Arenberg. Jamás se traiciona. En Chimay, de salida, saludó a Eddy Merckx, el campeón superlativo. El Caníbal como inspiración. También sirve de espejo para Pogacar, su sucesor. Devoró Van Aert kilómetros y barrió a Jakobsen, Ewan, Van der Poel o Mads Pedersen. Se ganó el respeto y la admiración de todos. Grandioso. Cuando los favoritos de París, que es realmente uno, miraron a las rentas de la complicada llegada, Van Aert sabía que estaba liquidado. Al líder, pura pasión, le echaron el lazo. Chapeau. Se inmoló el belga. Cabeza alta. Uno elige cómo vivir y cómo perecer. Eso es ser libre.

El ocaso de Van Aert convergió con el amanecer de una alocada carrera en busca de la última cota. En ese manojo de nervios, Vlasov se fue al suelo. Mas, se enganchó. Perdieron conexión para encarar la Côte de Pulventeux, corta pero dura. Vuillermoz botó sobre sus muelles. Quería la victoria. Pogacar amenazó. Amagó. Avisó. Vingegaard, Yates, Pidcock, Thomas, Martínez, Gaudu, Roglic y Quintana no le quitaron ojo. Reunión. Mas entró otra vez en el juego. También Vlasov, que salvó el gaznate. Majka y McNulty eran los porteadores de Pogacar. Un final de clásica. Al esloveno, dominador, intimidante, todo le da igual. Está por encima del resto. En otra dimensión.

RECITAL DE POGACAR

El campeón ejecutó otra actuación memorable. Nada se le resiste. Gana en cualquier escenario. Después de levitar sobre los adoquines, voló en un final exigente, con todos los patricios hombro con hombro. Roglic aceleró de lejos. Pogacar bizqueó. Detectó a su compatriota, el sonido de su turbina. Era el momento. No esperó más el prodigio. Tadej The Kid. Se tachonó a su rueda y arrancó con la electricidad de un rayo. Tronó. La tormenta perfecta. Hombros cargados hacia delante, redoble de pedales. Nadie tiene ese punch.

Esa pegada descomunal de peso pesado. Ligero de piernas. Baila como una mariposa, pica como una abeja. Ali. K.O. Cuando giró el cuello, la nada, y después, Matthews y Gaudu. Los otros favoritos se resignaron. Solo les quedó aplaudir. Conviven con un ciclista descomunal que corre contra la historia, el único relato que puede medirle. Pogacar, desatado, desencadenado, festejó con énfasis el triunfo que le viste de su color, el amarillo. París está más cerca. De Van Aert a Pogacar. A lo loco se vive mejor.